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Arberi gnudi e asfarto tutto ‘ntorno.
‘Na macchia verde, rancica e sporca,
che ‘mpallidisce piano, giorno a giorno,
che vive ma nun sa d’esse già morta.
De quella prima e antica civirtà
c’è rimasto sortanto ‘n po’ d’onore,
esposto ner “museo” de ‘sta città,
come sì fosse robba de valore.
Monumenti dipinti dar civile veleno,
da aria, che ner petto ricordo nun c’è,
bagnati da pioggia che nun porta sereno,
nutriti da tèra, che tèra nun è.
Quattro vasi a ‘sta finestra
pe’ sognà infiniti spazzi
Quà davanti ‘na foresta
de monotoni palazzi.
Un palazzo di città. Balcone. Quinto piano. Corro per i prati e mi arrampico su alberi che mi chiamano ancora.