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É l’ansia che consuma
er mejo de te stesso.
Voresti esse ‘na piuma
e affoghi come ‘n sasso.
“Io vojo fa’ er somaro!
Se campa tanto bene!“
Ma quer sapore amaro
Lo sai da ‘ndove viene.
Tu resta sur sentiero
che t’hanno preparato.
La vita? É ‘n buco nero
e tu ce sei cascato!
L’ideali? ‘Na scemenza!
Tu fa’ finta de gnente
e abbottate la panza.
Si è piena nun te sente.
Eccote là! Sur podio!
E adesso che te manca?
La machina… La radio…
E quattro sôrdi ‘n banca.
Vedrai quanta fortuna
si abbasserai la fronte.
Artro che su la luna
ma ‘n barca… Co’ Caronte!
Tutti vorremmo un mondo ideale. Il nostro Spirito lo chiede sottovoce ma non trova compagnia e la carne della “panza” non è mai d’accordo.